Sí, Juan Rulfo, aquí es comala; estamos ante tu tumba Mientras todo se derrumba Y una llovizna rala Por la frente nos resbala Y el viento azota el zaguán, ¿milpas dices?, ¡ya no dan!, Ni reverdecen los cerros ¿Qué no oyes ladrar los perros? Juan de mi alma, ¡Juan!, ¡Juan!, ¡Juan! Como un áspero sudario Se agitan los ramajales Cunden econos mortales, Todo es hoy juicio sumario. ¿Y tú, Juan, qué?, ¿solitario?,¿con tu cara de extrañeza?, Cuando hasta el aire nos pesa Y el alma se nos desguanza, ¿puede extrañar esperanza Un páramo de tristeza?¿Por qué esta ristra ceñuda De presagios aprensivos?,¿estamos muertos o vivos?,¿qué eternidad nos trasuda?, Sácanos, tú de la duda:¿somos huérfanos quizás?,¿existimos tiempo atrás?,¿somos resuello o murmullo de este otro (Grial) libro tuyo que no escribiste jámas? Guillermo Velázquez.
